Últimamente escribo poemas que me asustan.
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No me siento a gusto sintiéndome a gusto: es una falta de solidaridad.
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Me interesa la historia que media entre el pálpito y la palpitación.
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Sólo me queda una ventana. Quizá pueda verse el mar.
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Mis pensamientos no encuentran el camino de regreso a la colmena.
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La mujer es la lluvia.
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Sin la incertidumbre la palabra sería superflua. La palabra no describe aquello que vemos: tan sólo intenta conjurar las tinieblas.
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Mientras nos resta un ápice de juventud seguimos creyendo que la muerte no es un lugar seguro.
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Tener gusto es caro. Tener un gusto caro es de mal gusto.
